lunes, 23 de julio de 2007

Fin del cuadernito. El viajero regresa a casa, caminito del sur… lleva mezcal y tequila, algunos libros, un par de historias… espera encontrar el fuego prendido, la carne lista, el vino en la mesa. Salud a todos, gracias por la paciencia, nos vemos por ahí, en algún recodo del camino…

Las dudas del exilio

Jorge tiene 25 años de vivir en México y más de diez que no va a la Argentina. Nos juntamos a charlar y todo quiere saber, todo pregunta. Después de la segunda chela nos avocamos, en una conversación que sube cada vez más de tono y que acompañamos con grandes ademanes, a desentrañar los grandes problemas nacionales. En un momento Jorge menciona al innombrable, Carlos I de Anillaco, Mendez, pues. Me inquieto en mi silla. Jorge sigue hablando y lo menciona otra vez, y una tercera. Poseído de un reverendo temor le pido que no lo vuelva a nombrar, que trae mala suerte y produce catástrofes su sola mención. Jorge me mira incrédulo. A los 5 minutos se corta la luz en todo el edificio. Nunca se corta la luz en este edificio, reconoce Jorge.

México, Tlatelolco


Para todos la luz

No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la Tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder. Nosotros nacimos en la noche, en ella vivimos, moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quien es regalo la muerte, para quien está prohibida la vida. Para todos la luz, para todos todo. Para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros nada…

La rama dura del zapatismo...


Epocas

Dice Horacio González que una época es, entre otras cosas, un conjunto de nombres, de nombres propios, de lugares, de personas, de accidentes geográficos, de fechas. Ese conjunto de nombres que conforman una época (digamos: Moncada, Fidel, Sierra Maestra; o también: Beatles, Liverpool, Ringo) se extiende más allá de los lugares y hombres que le dieron origen. Como un eco persistente o la luz de las estrellas muertas, sus efectos perduran y se alargan en el tiempo. Andando Chiapas, uno tiene la sensación de estar caminando una constelación de nombres que arman una otra época: Ocosingo, Ramona, 17 de Noviembre, Altamirano, Morelia, Marcos, Junta de Buen Gobierno, 1 de enero, San Cristóbal, 1994… Ahí están, en carteles y remeras, suelo que se puede mirar, horizonte abierto para el que busca y camina.

¿Libros o alpargatas?

Viejo problema entre el intelectual y la militancia de base, en cualquier parte del mundo, reeditada en las calles de San Cristobal de las Casas...

El modo de los compas

Hay un modo, no? un modo distinto, un otro modo que es el modo de los compas. Ya de por sí aquí es otro modo pero parece que los compas tienen el suyo particular, forjado en estos años de ir y venir y de tener que cuidarse. El compa es callado, pura reserva, no hace gritos ni grandes espamentos, sino que más bien escucha y mira, callado. El compa es discreto, no pregunta ni responde más allá de lo que le parece atinado, que es bien poco, porque ese es su modo. Un compa jamás le va a faltar al respeto a una compañera o a una mujer cualquiera. Los compas tienen su tiempo, trabajan y comen y descansan a su tiempo y claro, su tiempo es callado, pues, como los compas.
En Morelia, también conocido como El corazón del arcoiris de la esperanza, hay gran agitación en estos días por que están preparando el II Encuentro de los Pueblos Zapatistas con los Pueblos del Mundo. En uno o dos días se levantan dormitorios enteros, y comedores y letrinas y escenarios. Día a día llegan grupos de distintas comunidades pertenecientes a varios municipios autónomos a hacer su trabajo en el Caracol. Caminan en fila por las laberinticas calles y cuando por el camino se cruzan con un grupo de otra comunidad, se detienen tantito, las dos filas muy juntas y enfrentadas, y van pasando y saludándose y dándose la mano. Uno por uno, como en el futbol.

lunes, 16 de julio de 2007

En el Mercado de Altamirano

Chiapas es uno de los estados con mayor población indígena de la Federación, aquí se hablan decenas de lenguas. En las ciudades y los pueblos, en los jardines, en el camión y en los baños, los chiapanecos hablan un mínimo de castellano, el que les permite sobrevivir y manejarse entre una minoría de hispano parlantes que detentan el poder y el dinero (entre estos últimos, obviamente, los turistas), y un máximo de su lengua materna (tzotzil, chol, tojolabal, etc.), para la cual reservan, supongo, la poesía y la filosofía, pero también, el humor y el sarcasmo. Me ha pasado todo el tiempo, en todos lados: preguntás algo, te contestan y enseguida giran la cabeza y hacen un comentario con la persona que está al lado, que para mí resulta inentendible, pero que a ellos los hace reír por varios minutos.
En Altamirano, camino del Caracol de Morelia, entendí, por primera vez, uno de esos chistes. Tenemos que esperar media hora el camión de la Junta que nos lleve y vamos hasta el mercado, en busca de un baño y un café. Llevo una mochila gigante sobre la espalda y otra apenas más chica en el pecho. Me cuesta caminar, transpiro ríos, me falta el aire. Me dice “buenos días” un hombre que vende verduras, y en seguida se da vuelta hacía su compañero y dice varias palabras, de las que entiendo solo dos: güero mula.

(Por si vale la aclaración, en México somos estrictamente güeros los rubios, pero también, en general, cualquier persona que no sea indígena)

En Oventic

Oventic es una sola calle que desciende hasta un pequeño claro desde donde se mira el mundo, siempre allá arriba, atrás los cerros de pinos, adelante la carretera. En Oventic pedimos permiso a las dos mujeres encapuchadas que cuidan la puerta para conocer el Caracol. Nos dicen que sí, pasamos a la comisión de vigilancia. En vigilancia toman nuestros datos y nos envían con la comisión de información. En información nos reciben dos compañeros, hombre y mujer con pasamontañas. A nuestras espaldas quedan una bandera del MST de Brasil y una estampita de la virgen de Guadalupe con pañuelo cubriendole la cara y otra de un cristo con la cruz al hombro y pasamontañas. La mujer permanecerá callada todo el tiempo, con las manos entrelazadas sobre el escritorio, jugando bajo la mesa con las sandalias de plástico… no habla una palabra de castellano. El compa es el que nos dice que ya llevan más de 20 años de organización y 13 de nuestro levantamiento armado, que su lucha es contra el mal gobierno y por democracia, libertad y justicia, y que están dispuestos a morir para cuidar lo que han logrado. El compa habla un español recién aprendido, repleto de giros y conjugaciones erróneas y, a veces, bellísimas. Pedimos autorización para conocer la escuela y la clínica que funcionan en el Caracol, nos envían con la Junta de Buen Gobierno. La Junta nos recibe con un enorme cuadro de Marcos sobre sus cabezas.
Calle abajo en el caracol todas las paredes hablan con una belleza indescriptible. Milicianas y Zapatas, cheguevaras, fusiles y mazorcas, pasamontañas, flores y banderas. Un aula de la escuela tiene un mural enorme con el rostro de Flores Magón; en otra, bajo la cara de Zapata, dice “aquí no te enterramos, aquí te sembramos, mi General”. Todo un pequeño estallido de color, autogestión y libertad en Oventic, mirando siempre hacia arriba, al camino que serpentea hacia quien sabe donde, y de espalda, siempre, a Los Pinos.

lunes, 9 de julio de 2007

Guerra en el paraiso

“Los matarían” te decías, mirando que no entendían que les negaras su decisión, que tu les cerraras el camino al valor, a la lucha en ese mismo instante. “Los matarían”, te decías, mientras asomaba en ellos la duda, mientras los veías como niños indefensos, ciegos en la muerte que los cubría, que los engañaba. Y sentías dolor por ese desconcierto de no aceptarlos en ese mismo momento, en esa misma noche de reclamo. Estaban aun en Atoyac los asesinos, los muertos velándose, la sangre en la plaza. Y estaban ellos ante ti, dolidos, desconcertados, queriendo salir, reparar, invadir con su fuerza las calles y encontrarlos, destrozarlos, triunfar en esa misma noche. “Los matarían”, te repetías viendo a los hombres. Y la muerte era la única que ahí te entendía, la única sombra, la única presencia que se desplegaba ante ti y que te hacía madurar la prisa, el cuidado, la idea concreta de los que en esa noche querían llamar a la muerte.

Guerra en el paraiso
Carlos Montemayor

sábado, 7 de julio de 2007

San Juan Chamula

Dicen que las velas son el alimento de dios. Las velas y el copal. Y, como en toda América, no se puede conversar con dios sin darle algo de comer, o algún refresco (sino, porque abría él de escucharnos…) Hay, entonces, más de tres mil velas encendidas. El olor de la cera caliente impregna el aire, las palabras. Los santos están sobre pequeñas tarimas, a la altura de las personas, al alcance de sus manos y de sus iras y decepciones, todos en fila contra la pared. En la iglesia de San Juan Chamula cada cual conversa con su santo favorito cara a cara, sin alzar los ojos ni la cabeza. No hay en la nave central ni bancas ni púlpitos ni confesionarios. El piso está cubierto por finas hojas de pino, en las que se hacen pequeños claros para prender las velas, pegadas al suelo. En el altar mayor, cuya estructura de madera dorada han sacado y puesto a un costado, el cristo está abajo, a la izquierda. En el centro está San Juan Bautista, de quien son devotos los tzotziles. Le han partido la madre a más de un cura celoso del dogma que quiso poner las cosas en su lugar. La iglesia de los Chamulas es famosa por la interminable lista de sacrilegios que allí se cometen. El chofer que nos trae de regreso nos pregunta si entramos al templo. Si, contesté... Ah –dice- puro ídolo ahí adentro… Lo que es seguro es que en la iglesia de San Juan Chamula, viven cosas que ya existían mucho antes de que el primer curita con su espada y con su cruz pisara América.

Panajachel, Lago de Atitlan, Guatemala

Aventurándose en el lago de Atitlan, y de fondo uno de los tres volcanes que rodean el lago… de hecho dicen que el lago es un volcán que se hundió y que no se le encontró, aún, el punto más profundo, y que en el centro, hacía abajo, hay mas de tres mil metros de agua y agua y agua sin fin.

viernes, 6 de julio de 2007

Fotos atrasadas...

comiendo el auténtico mole poblano: chocolate, más chile, más chile, más chile y otros 40 ingredientes más...














En Monte Alban, ciudad zapoteca de mas de 800 años














hermoso crraneo con incrustaciones de piedra, en el museo del INAH en Oaxaca.















Antigua Guatemala con volcán de fondo...

jueves, 5 de julio de 2007

Duelo nacional

Hace algunas semanas la selección de fútbol mexicano perdió contra la de Estados Unidos… Nos indignamos severamente, claro, pero no podemos dejar de reirnos con algunos titulares de la prensa…



El dolor que se repite...


Hugo Sanchez es el técnico, y su fracazo es peor que el de un diplomático...


...y este es sin dudas mi favorito


Camiones de Guatemala

Los colectivos guatemaltecos... hermosos por fuera, diminutos por dentro, con un sistema de audio de altísimo volumen cumbiero, sin amortiguación, velocísimos en las curvas, con un chofer siempre mustio y afecto al vértigo (al nuestro), y un voletero que te repite cuantas veces sea necesario el destino del viaje, pero abreviado : si vas a Guatemala grita guate, guate, guate… y pana, pana, pana…si vas a Panajachel.




miércoles, 4 de julio de 2007

Cactus


Para mi hermano Gustavo, que le gustan los cactus... el patio de un ex convento en Oaxaca, ahora museo del INAH convertido en un jardín de cactus, puros cactus, de todas las variedades posibles, que en México son muchas.

Popol Vuj

Este es el relato de cómo todo estaba en suspenso, todo estaba en calma y en silencio; todo estaba inmóvil, todo tranquilo, y vacía la inmensidad de los cielos.
Esta es, pues, la primera palabra y el primer relato. No había aún un solo hombre, un solo animal; no había pájaros, peces, cangrejos, bosques, piedras, barrancas, hondonadas, hierbas ni sotos; sólo el cielo existía.
La faz de la tierra no se manifestaba todavía; sólo el mar apacible y todo el espacio de los cielos.
No había nada que formara cuerpo; nada que se asiese a otra cosa; nada que se moviera, que produjese el más leve roce, que hiciese (el menor) ruido en el cielo.
No había nada erguido. (No había) sino las tranquilas aguas; sino el mar en calma y solo, dentro de sus límites, pues no había nada que existiera.
No había más que la inmovilidad y el silencio en las tinieblas, en la noche. Estaba también solo El Creador, El Formador, El Domador, El Serpiente cubierta de Plumas. Los que engendran, los que dan la vida, están sobre el agua como una luz creciente.

martes, 3 de julio de 2007

El Quiché

Uno tiene una cara, no? Y en esa cara va la historia, la de ese día, la de la anterior noche sin dormir, el golpe contra el cantero a los 7 años, la nariz como la de tu viejo, las orejas del abuelo y así… toda una vida y muchas vidas en la cara. Pero hay caras que cuentan una historia que no es personal, que no puede terminarse con una muerte ni con muchas, que no empezó con ningún nacimiento, en ningún momento. Son caras hechas de piedra o de tierra o de de lava, caras que no pertenecen a una persona ni a nadie, que tienen más tiempo que el tiempo mismo. El rostro de la persona que en el códice de 700 años sostiene el jade y las plumas de quetzal es el mismo que ahora teje o vende muñecos en la calle, o siembra el maíz y el frijol, o maneja un trailer o enseña en una escuela. Son rostros oscuros, de nariz ancha y labios tercos, de abismales y pequeños ojos negros, de sonrisa ladina. En Guatemala la nación maya se mantiene victoriosa, irreverente, con amplia sonrisa desdentada mira la tierra, sin más miseria que la que le han impuesto, sin más castellano que el que le han obligado a hablar.

domingo, 1 de julio de 2007

Alguna vez en la vida...

Tenemos un juego, enumerar los oficios que nos gustaría tener alguna vez en la vida. En el DF, una amiga nos cuenta uno que tuvo su padre hace muchos años y que automáticamente pasó a estar entre los primeros de mi lista... lavacopas en un burdel en Tijuana.

viernes, 29 de junio de 2007

Guatemaltecos... Augusto Monterroso

El eclipse

Cuando Fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había opresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de Los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora. Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de sí mismo. Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas. Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más intimo, valerse de ese conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.
-Si me matáis -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.
Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.
Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus codices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

Guatemala...

Salimos de Oaxaca para Tapachula, en la frontera, y de ahí cruzamos a Guatemala. Contamos en el mapa más de diez volcanes en ese camino.
La selva es un enrrevezado abrazo de árboles y plantas, vientre de la vida que germina con un parpadeo, con dos piedras que se chocan, con una sola gota del cielo. Los únicos claros en la enmarañosa orgía vegetal son donde crece el maíz, trazando líneas donde no existe lo recto, creando un orden artificial e ilusorio entre todo lo que se desborda. Es facil imaginar, así, aunque sea un poco del amor que los mayas le tenían al maíz... donde crece la milpa, la selva descanza.
Despues del sol y la lluvia que trajo de nuevo al sol y una humedad ardiente que sube desde la tierra y te quema la cara, se va muriendo la tarde. A la izquierda vemos una montaña solitaria y enorme. De la cima surge el humo, aspiralada voluta blanca, y al rato una luz roja candente y brillante brota y se derrama. La tierra está viva... y habla.

y siguen los exitos...

Ahí les va otro de la serie chistes mexicanos que estamos elaborando y con la cual esperamos tener un lugarcito en el nuevo espectaculo de Millan.

¿Hola, con la frontera entre Mexico y Guatemala?

Si

¿s'tapachula?

(El que no lo entendió que mire un mapa o, en el peor de los casos, que siga leyendo este blog)

Oaxaca Resiste...

Oaxaca es una ciudad herida, con una flor abierta en el pecho, con la venganza que se respira en el aire. Esa herida, esa flor abierta en medio pecho se llama 14 de Junio, el día en que la policía federal preventina, una especie de militares disfrazados, entró a sangre y fuego en la ciudad para disolver una manifestación de maestros. A partir de ahí la revuelta, la APPO, los medios de comunicación tomados, los piquetes o plantones en la calle. Muchos murieron y muchos más abría muerto si no fuera que entre los caidos se encontraba un norteamericano, reportero de
indymedia (y como duele saber que es cierto, que si no hubiera muerto esa norteamericano
los ojos del mundo seguiría mirando para otro lado)...
Hay marcha convocada por la APPO para el viernes, el plantón comenzó el martes en el Zócalo de la ciudad. Han gente sentada, charlando, algunos no hacen nada, señoras tejen, chicos juegan... parecen amables paseantes domingueros si no fuera por los carteles y pancartas que penden sobre sus cabezas -que ellos mismos colgaron- y que juran que no dejarán ladrillo sobre ladrillo hasta que el gobernador Ulises Ruíz termine en el septimo círculo del infierno...

lunes, 25 de junio de 2007

Diccionario III

Ei - si
Glorieta - Rotonda
Kiosko - Glorieta
Abarrotería - Almacen
Paletería - Heladería
Torta - Sanguche
Pastel - Torta
Pay - Tarta
Tantito - Poquito
sancudo - mosquito
flojera - pereza

Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer con este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con los inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombres sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas informados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido
ni adorador del arte
ni boticario
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

domingo, 24 de junio de 2007

En Colima, en el DF, ahora en Puebla nos hemos afrontado a la generosidad de la gente, a las puertas abiertas, a la comida ofrecida… Deudas de gratitud que uno pagara puntualmente, pero con otras gentes, en otras tierras… Ábrale la puerta al viajero, es un mensaje de este cuadernito.

Puebla de los Ángeles

Dejamos atrás Colima, pasamos raudamente por el DF y ahora estamos en Puebla de los Ángeles, camino al sur, buscando la selva… Puebla es hermosa, una ciudad barroca sumida en su propio tiempo… hay jardines, hay bares, hay librerías, invitaciones a que el viajero se detenga. Llegamos al hotel y escuchamos una voz, alguien entraba y preguntaba por Pedro no se cuanto… “es chaparro y moreno”, decía… estaba describiendo al %70 de la población.

PD: si, ya se, la foto no la saqué yo sino que la baje de Internet… es que no traje el cable de la cámara y no puedo…. De todos modos estuvimos ahí hoy a la tarde: es Cholula, una ciudad cercana a puebla… esa cruz pertenece a una iglesia construida sobre una pirámide azteca y lo que se ve al fondo es ni mas ni menos que el Popocatepetl

martes, 19 de junio de 2007

Globalización

Un gaucho judío de argentina prepara sushi japonés en un restaurante mexicano mientras escucha pop británico.

Para no morir (ni matar) en el intento

Como ya me ha pasado muchas veces y quisiera que mi experiencia sirviera de guía a otros en su travesía, voy a dejar constancia aquí de algunas cuestiones básicas para entenderse con un colimote, sin caer en la tentación del homicidio (y digo colimote y no mexicano por que, en primer lugar, se me ha acusado de generalizar demasiado, de tomar como característica nacional algo que puede no pasar de ser un rasgo regional y porque, en segundo lugar, ruego a la virgencita de Guadalupe, tan amiga y querida de esta tierra, que así sea, que esto sea solo un color local). Pero, en fin, decía, dejar constancia…
Si un colimense dice “nos vemos a las 2 en el Soriana para subir al volcán” quiere decir “te vas a chingar una hora esperando al pedo porque no voy a aparecer”.
Si dice: “ahorita lo traigo” quiere decir “no lo traigo nunca jamás, vení a buscarlo”.
Si dice “dame cd´s que te grabo música” quiere decir “no solo no te grabo nada sino que ni siquiera fui capaz de copiarme los que vos me prestaste”.
Si dice “esperame un segundo que te acompaño” quiere decir “esperame dos horas y vas a terminar acompañándome vos a mi”.… Y así, un largo etcétera que te lleva las horas y los días en perpetua espera que indefectiblemente termina por desvanecerse en el aire.

martes, 12 de junio de 2007

Octavio Paz

El mexicano se esconde bajo muchas mascaras, que luego arroja un día de fiesta o de duelo, del mismo modo que la nación ha desgarrado todas las formas que la asfixiaban. Pero no hemos encontrado aún esa que reconcilie nuestra libertad con el orden, la palabra con el acto y ambos con una evidencia que ya no será sobrenatural, sino humana: la de nuestros semejantes. En ésa búsqueda hemos retrocedido una y otra vez, para luego avanzar con más decisión hacia delante. Y ahora, de pronto, hemos llegado al límite: en unos cuantos años hemos agotado todas las formas históricas que poseía Europa. No nos queda sino la desnudez o la mentira. Pues tras este derrumbe general de la Razón y la Fe, de Dios y la Utopía, no se levantan ya nuevos o viejos sistemas intelectuales, capaces de albergar nuestra angustia y tranquilizar nuestro desconcierto; frente a nosotros no hay nada. Estamos al fin solos. Como todos los hombres. Como ellos, vivimos el mundo de la violencia, de la simulación y del “ninguneo”: el de la soledad cerrada, que si nos defiende nos oprime y que al ocultarnos nos desfigura y mutila. Si nos arrancamos esas máscaras, si nos abrimos, si, en fin, nos afrontamos, empezaremos a vivir y a pensar de verdad. Nos aguardan una desnudez y un desamparo. Allí, en la soledad abierta, nos espera también la trascendencia: las manos de otros solitarios. Somos, por primera vez en nuestra historia, contemporáneos de todos los hombres.

octavio paz
el laberinto de la soledad

En Tenacatita... con perdón.







El gobierno de Colima Miente

Gobierno de Colima destruye el medio ambiente.

En un esfuerzo por destruir la laguna de Cuyutlan con sus servicios ambientales, la biodiversidad, el paisaje, el patrimonio natural y el interés público; el Gobierno del Estado de Colima finalmente decretó ilegal e inmoralmente la modificación al Ordenamiento ecológico territorial de la subcuenca de la laguna de Cuyutlan (este sirve para planear los usos del suelo y evitar la destrucción de los ecosistemas de la laguna). Sin embargo después de dos años, no hizo caso a las opiniones de ciudadanos, ONGs, pescadores, remeros, residente y promotores turísticos; el gobierno de Colima modificó este ordenamiento por debajo del agua, sin sustento técnico, redujo el área total del ordenamiento sin justificación, modifico las áreas de conservación , restauración y protección ecológica de manera inprudencial, legalizó lo ilegal para justificar la modificación del ordenamiento, desemplea a 360 pescadores, transforma la estructura física de la laguna para impactar por siempre hasta su extinción al humedal costero y con ello las especies de aves migratorias, reptiles, mamíferos y especies acuáticas en peligro de extinción, con la única consigna de beneficiar al interés privado con industrias de alto impacto, como la regasificadora, el Puerto II, Gasera LP, corredor industrial, etc. Destruyendo al medio ambiente y favoreciendo el cambio climático cínicamente.

5 de Junio Día mundial del medio ambiente
el gobierno de Colima Miente.

La señora Lupe

La señora Lupita tiene dolor de piernas por estar siempre parada. La señora Lupe trabaja conmigo en la cocina del restauran.
Le cuento a la señora Lupe que fuimos a Cuyutlan, una playa a 40 Km. de Colima, que vimos el mar y que del mar salen culebras. No conozco Cuyutlan, me dice la señora Guadalupe, no conozco el mar.
La señora Lupita quiere saber cómo se prepara el pozole en Argentina, y cómo el guacamole, los tacos dorados, el cebiche. No hay esas comidas, le digo. Me mira impávida. ¿Y qué comen? Pregunta la señora Lupe. Carne y pastas, le digo.
La señora Lupe pregunta cómo se hacen las tortillas allá. No hay tortillas, le digo. La señora Lupita no sale de su asombro: ¿Y con qué acompañan las comidas? Con pan, le digo. ¿Bolillos?- pregunta. Si.
La señora Lupita se ríe de mi forma de hablar. Y cuando no se ríe es por que no entiende lo que digo.
Hablamos con la señora Lupe de la época de lluvia que ya está por empezar y en la que va a caer todo el agua del año. Le cuento a la señora Lupe que en Entre Ríos, en Argentina, llueve regularmente, cada una semana o 15 días. Al principio no me cree. ¿En serio llueve así?- pregunta. Que chistoso- dice.

martes, 5 de junio de 2007

La Pao tomando sol en Manzanillo...


Viaje a Manzanillo...







El miniño

- Al cuate ese le pusieron un balazo en el pecho y otro en la panza y salió corriendo todavía, dio vuelta ahí y fue a caer como a lo largo de una cuadra. Ahí lo recogieron los de la ambulancia. A mí me dijeron que el balazo en el pecho había sido de muerte instantánea. Les pregunté ¿cómo era eso, si había corrido entonces? Los de la ambulancia me dijeron que ya iba muerto cuando se echó a correr y alcanzó la cuadra y media de puro acto reflejo.
- Chale un muerto corriendo. No mames pinche Trompas, otra de tus historias.
- Fue neto, pregúntales al Piochas y al Babas.
- Otros dos mamones.
- El mamón eres tú, que no sabes ni donde estas parado, pinche pendejo.
- Chinga tu madre.
- La turca porque la mía es mexicana.
- ¿La tuerca? Pos ponle tu rondana.
- Vete al infierno.
- Ya me canse de ti, triste pendejo.

De El miniño. Mario Ramirez. Editorial Cibertaria. México

Los cartones... recuerdos de la Argentina...

Vuelvo del trabajo a casa (como nos ordenaba el General) todas las noches por una calle repleta de ferreterías y negocios de repuestos y algo me incomodaba en esa caminata nocturna, algo atípico, más allá de todo lo atípico de estar México… Pensé que podía ser el olor a aceite que traigo encima, o algún camarón pegado en la suela de las zapatillas o tal vez haber aspirado demasiado las emanaciones del chile habanero… pero no, era algo más mundano y menos subjetivo. Cuadras y cuadras con pilas y pilas de cartones, perfectamente dobladas y apiladas y nadie que se las llevara más que el camión de la basura. Y es que, queridos amigos, a pesar de la terrible miseria, en México no hay cartoneros…

Un barco sale a la mar en Manzanillo...


Diccionario para entenderse con un mexicano... II

Aguacate - Palta
Ándale - De nada... (ejm: -Gracias! -Ándale...)
Cámara - Joya
Cacahuates - Maní
Cañon - Posta
Chapoteadero - Pileta
Chido - Copado
Chícharos - arvejas
Tianguis - Mercado callejero

Impresiones VIII: La comunicación...

Llevo casi un mes en México y en todo este tiempo no he podido articular una sola frase que sea inmediatamente inteligible para un mexicano cualquiera… y viceversa. Digo algo, cualquier cosa, y el mexicano dice “mande?...”; ellos hablan y yo digo “eh?”. Y ambos volvemos a intentarlo usando para cada término de la frase dos o tres variables, intentando adivinar en el rostro del otro cual es la que entiende. Pero a su vez es algo que va más allá de los términos del habla que uno no conoce. Se trata de la entonación, del color de la frase, del ritmo de la oración, y eso es lo que uno entiende cuando escucha y lo que los demás aprehenden cuando uno habla. No las palabras y su significado, sino la música de cada frase.

Impresiones VII: Vuelta sobre los partidos politicos

Dije en una entrada anterior que el gobierno de Fox y el PAN, que a partir del 2000 abrió la gestión del aparato estatal a otros partidos que no fueran el PRI, no había cambiada nada (“no cambiaron una mierda” dije, pero hoy estoy menos propenso a ese tipo de afirmaciones tan guarangas como categóricas y trato de ser, en la modestísima medida de mis posibilidades, más elegante y flexible aunque, como se ve, no puedo evitar esta nefasta inclinación a la disgreción…) Bien, decía que no cambió nada porque todos los partidos políticos en México están hechos a semejanza del PRI.
Ahora me parece que no es eso exactamente, o en todo caso que es algo un poco más complejo. El PRI fue el partido político que logro, tras años de revolución y guerra civil, estabilizar al país y darle una normativa y una legislación más o menos modernas y estables. Pero el PRI nunca fue un partido político en el sentido clásico, no tenía (ni tiene) una plataforma de ideas o un programa político definido sino que se generó a partir de la cristalización, en un momento definido, de un sinnúmero de fuerzas, muchas de ellas en pugna entre sí. En el PRI caben una parte de la iglesia, una del ejército, una de sindicatos, una de pequeños comerciantes… y el PRI es eso, un delicado equilibrio entre una gran cantidad de fuerzas, que todo el tiempo se regeneran y cambian, chocan y transforman. Cada nueva fuerza social que aparece puede tener su lugar en el partido. De ahí también, supongo, el terrible personalismo y verticalismo del gobierno… es como si cada fuerza esperara, guardando su lugar, su turno para gobernar, pero, mientras tanto, obedeciendo ciegamente al presidente de turno… Es notorio que en los sesentas, cuando una parte de la juventud comunista optó por la lucha armada, el PRI incorporó a gran parte de la vieja dirigencia del PC, como modo de marginar y aislar a la corriente armada.
Ahora bien, el estado mexicano fue creado de pies a cabeza por esa cristalización de fuerzas que después se llamará PRI y funciona del mismo modo, con la misma operatoria: toma las corrientes sociales, las fractura, incorpora una parte a su sistema y margina a la otra al más negro olvido. Así, a partir de la década del 80 y durante todo los 90, la aparición de nuevas modalidades políticas de base como el movimiento agrario, el movimiento indígena, etc. Obligaron a una apertura del PRI, esta vez no incorporándolos a su propia estructura sino a la del funcionamiento del estado, pero con una lógica tal que no permitía ningún cambio de fondo (suponiendo que los demás partidos políticos así lo quisieran… que no es el caso). El PAN, el PRD y los demás partidos solo le dan un tinte mas democrático a un sistema imposibilitado de cambiarse a si mismo…

En el cementerio de Comala...

En Comala fuimos al cementerio, buscando la tumba de Pedro Páramo… no estaba, claro, y no es que uno no sepa distinguir entre la realidad y la ficción (y yo particularmente no lo se) pero nos preguntábamos: ¿qué le costaba a algún intendente de turno poner una tumba, con una lápida que diga Pedro Páramo?... eso haría más interesante el paseo… Juan Preciado tampoco estaba pero si una hermana o prima suya…

viernes, 1 de junio de 2007

Hay mamasita...


Estuvimos en Colama, el pueblito fantasma de Pedro Páramo… es realmente hermoso, con calles empedradas y casas blancas… En la foto estoy departiendo amablemente con Juan Rulfo, que estaba casualmente en la plaza principal, y que se quedó duro con lo que le contaba, frío como el estaño…

Besuconas

Se llaman besuconas y salen de noche. Hay muchisimas en la casa y son bien asustadizas, casi es imposible mirarlas mucho rato porque parece que se dan cuenta y se escabullen a un rincón oscuro… Tarde, se las puede escuchar porque, a pesar de ser chiquitas, tiran unos besos de lo más sonoros… chuik, chiuk, chuik…

Terremoto

La tierra tembló por mas de 30 segundos, se rompieron platos y adornos en muchísimas casas, mucha gente salió a la calle o se paró debajo del marco de las puertas… todos ayer comentaban lo fuerte del temblor, que alcanzó los 5.1 en la escala de Richter, o Raimter, o como sea que se escriba… Pao y yo pasamos nuestro primer terremoto en México durmiendo y ni nos dimos cuenta.

Impresiones VI: Tribus urbanas

No hay, tribus urbanas digo, o como quiera que se llamen los grupos de adolescentes o jóvenes que comparten, entre otras cosas, una misma forma de vestir, de hablar, etc.…
Es bien particular que sea difícil saber la edad de alguien por la ropa que usa, sobre todo entre los hombres… todos visten más o menos igual, con pantalones largos a pesar de los 40 grados a la sombra, zapatos, camisas y remeras, sin ninguna inscripción en particular… Lo más parecido a una tribu son unas especies de punk góticos que andan, siempre de a dos, en plazas y jardines: ropa negra, altas botas de cuero con hebillas, a lo sumo un mechón pintado de violeta… Son una mezcla de Robert Smith con Sid Vicius pero a la mexicana, es decir, más amables y educados que Lassie y con los problemas de todo joven mexicano: que si sus jefes (padres) los dejan salir, que si les dan la semana (la plata para la semana), etc.…
La gran tribu urbana en Colima, el grupo humano que domina la ciudad, son las colegialas… Son cientos, miles, están por todas partes, florecen en primavera, salen de los árboles y de debajo de las piedras, se pasean por todas las calles y a toda hora… y son colegialas en serio, con sus polleras tableadas, medias blancas tres cuartos, zapatitos negros con hebillas… Colima es, sin duda, el paraíso de cualquier japones…

Los publicistas mexicanos...


Los publicistas mexicanos, que nada tienen que envidiarles a los ingeniosos argentinos, han ideado esta campaña para una marca de cerveza, en un arrebato de creatividad, imaginación y buen gusto… La cerveza se llama Sol y los agentes del marketing (¿se escribe así, Mary?) no tuvieron mejor idea que ponerse a hacer juegos de palabras… además del de la foto, la colección se completa con frases como… Cuando hace calor pensas en sol, ¡que ironía!; Luna llena con sol, !que ironía!; Aunque sea de noche podes tomar sol, !que ironía!... y otras joyas por el estilo.

lunes, 28 de mayo de 2007

ventana sobre la cocina... sobre los cuidados que hay que tener

Anoche los camarones a la diabla que estaba preparando se prendieran fuego y alzaron una llama de medio metro, cubriendo toda la sartén… y esto, que en cualquier parte del mundo hubiera bastado para despedir al cocinero (y eso estoy haciendo en un restaurant), en México es considerado una habilidad… uno aprende que el ajo en bote, la salsa valentina y el chile habanero son inflamables y que hay que mantener las manos y la cabeza a prudente distancia de la sartén… yo lo aprendí un poco tarde…

Impresiones V: la universidad

La universidad de Colima es lo más parecido a lo que se ve en cualquier película yanqui, es un espacio físico urbano aparte, con edificios separados (facultades, rectoría, biblioteca, etc.), esparcidos en un parquizado gigante con árboles y esculturas, un campo de deportes, un montón de seguridad privada y negocios. Solo que no hay bellas porristas ni altos atletas sajones sino un montón de morenos chaparros que obviamente no serán los dueños del mundo en un par de años sino, a lo sumo, los felices y satisfechos poseedores de algún puesto oficial o de una eterna e improductiva vida académica. No hay, por supuesto, ni autonomía universitaria, ni gobierno tripartito, ni cátedras paralelas. No hay, ni siquiera, un centro de estudiantes –ni ninguna instancia gremial semejante-.
Y tal vez, ahora que lo pienso, esto no sea una particularidad mexicana sino argentina. Allá, a partir de la reforma del 18 y de dictadura en dictadura, la universidad se convirtió un bastión de disidencia política y resistencia cultural (prestigio que perdura a pesar de la decadencia de los últimos 20 años) Aquí la universidad se parece más al sistema político mexicano… si te quedas quieto y no haces bulla, podes tener una excelente carrera… si además sos ambicioso y te paras en el pasillo adecuado (y te quedas quieto y no haces bulla) poder ser titular de cátedra y, quien te dice, rector… si llegas a rector poder aspirar a la gobernación… si sos gobernador… etc…

PD…pareciera ser que la revolución mexicana no generó un movimiento de educación popular a pesar de que, es de esperar, la gran mayoría de los campesinos revolucionarios fueran analfabetos. La revolución tenía hambre de tierras, pero no de educación… Habrá que ver… o para decirlo en guaraní: averiguaré…

PD… aunque está José Vasconcelos, el tipo que les dio las paredes de los edificios públicos a los muralistas sí fue un gran pedagogo… aunque termino apoyando a Franco en España, es decir, con una pequeña inclinación a la derecha… en fin, averiguaré…

viernes, 25 de mayo de 2007

si, ya se, esto es de allá y no de acá... igual me parece que vale la pena para ser compartido...

miércoles, 23 de mayo de 2007

Correctora...

Joven y bella correctora, aquejada de un profundo hamletismo, duda, noche y día duda y duda y no deja de dudar… se la ve cejijunta, pensativa, huyendo del sol, buscando en los rincones más oscuros de su alma las respuestas a tantas preguntas… así pasa los días, mortalmente herida por esa duda en su corazón… ¿conciencia: es con c o con s? ¿es correcto decir sanguche o se mejor sandwich?, etc...

Ventana sobre la cocina II: hoy... chiles rellenos

Tómese 4 chiles poblanos –también conocidos como chiles pasilla (y pronuncien pasiia, no pasiya porque ya he provocado la ira de varios mexicanos con este acento), bien, entonces se toman 4 chiles poblanos, se los lava y con una pequeña incisión a un costado se les saca las venas y la semilla… luego se ponen en la plancha o directamente sobre el fuego hasta que se ponen negros. Acto seguido se los retira y se los deja en una bolsa de plástico, tapados. Cinco minutos después se los saca de la bolsa, se los pela, se los rellena con queso panela o queso de Oaxaca (queso cremoso en su defecto y ya empezamos con las heterodoxias…), se los cose cual matambre y se lo enharina. Se prepara aparte unas cuatro claras de huevos a punto nieve y se zambulle el chile en su interior, se lo retira y se arroja, el chile, a la sartén llena de hirviente aceite. Listo. Acompáñese con arroz o frijoles.

lunes, 21 de mayo de 2007

Made in home


Los primeros tacos hechos en casa... salieron bastante bien. Completan el cuadro otras cosas típicas de México: jugo de jamaica, salsa picante y una cerveza tecate...

Siqueiros

Una biblioteca pública de Guadalajara, los murales son de Siqueiros...


¿quien me presta 600 dólares?


Wanted


Foto de la famosa bandolera mexicana Calabrettacatl...